"mais enfin, en france pourquoi vous ne jouez pas au cricket ?"

" vous savez que dans le monde , il y a 300.000 religions. et vous n'arrivez pas à en choisir une ?"

emanation étrange dans ces monuments antiques. Nous sommes en terre d'islam et pourtant tout y respire l'inde si proche.
la mosquée sans minaret central, sans chaire, aux écritures si dissimulées sous les arabesques, et la salle de prière ouverte aux 4 vents rappellent à s'y méprendre les temples hindous.
vue de l'esprit ?

dans la crypte

remarque:

....

A lahore, s'envolant du fort, au dessus de la ville, tournent en silence des dizaines d'aigles.
plongent sans raison entre les murs de la cité dans des cris alors retentissants.
leurs ombres couvrent mes pas.

....

Un peu perdu dans le grand Lahore,... [ qu'est ce qui ressemble plus à un bout de bazar qu'un autre bout de bazar ? , l'écriture c'est de l'indien avec un alphabet persan modifié. de toute façon il n'y a pas de nom de rue...] donc je demande mon chemin à un p'tit vieux passant. il interromps sa course et gentiment m'accompagne.
Nous marchons longtemps sous la chaleur, tout en papotant. Nous marchons longtemps dans la mauvaise direction..

....

trop chaud pour écrire. Ici même le papier transpire.

Lahore

 A la mosquée,
 elle devait être interdite aux non-musulmans. j'entre aisément. Par contre, les badauds surpris, s'amassent autour de moi, me pressent de questions et troublent la cérémonie. On me demande de partir.

Voiles noir rouge, vert, fuchsia, bleu, mauve... toutes les couleurs sont ici réunis. voiles unis , voiles à fleurs, voiles brodés, voiles opaques ou voiles clairs, il faudrait pouvoir décrire l'éblouissement de la foule ici.
Voile sari, hidjab, burka et voilette peuplent la rue. Les hommes montrent leurs habits traditionnels que je n'arrive pas encore à distinguer... turban rouge ou vert, toc de dentelle ou toc de plastique, keffieh ou tissu brodé posé artistiquement sur l'épaule ou sur la tete et qui tient on-ne-sait-comment. trait arabique, chinois, indien, mongoles.
et le henné omniprésent qui teinte les barbes et le cheveux et fait les figures fantastiques...
vertige.

Islamabad est en fait une ville double.
d'un coté Islamabad la vielle, dit Rawalpindi, labyrinthe d'ordures, de couleurs et d'hommes. n'y revenons pas.
de l'autre coté, Islamabad, la nouvelle.
comment la décrire ? ... nette, elle semble tout droit sortit de l'imagination d'un joueur de Simcity, trop pointilleux et un brin psycho rigide.
La citée est ainsi composée de 8*8 blocks carré d'exactement 2km de coté chacun, et numéroté de 1 à 9 et de A à G.
Chaque block est séparé par une route à double voies et par une bande d'herbe.
Au centre de chacun des 64 blocks, on a mis un centre commercial et un petit espace vert.
Les habitations sont à la périphérie de chaque blocks.

Tout y serait pour le mieux dans le meilleur des idéals. malheureusement, les terrains y sont plus que chers et les uniques habitants sont des nanties qui entretiennent des gardes privés, kalchnikov et sourires hargneux compris.
Le reste est laissé à l'abandon et quelques tentes siègent sur des terrains bien vagues.
De plus, comme les blocks sont énormes, on ne s'y déplace pas à pied. Du coup, monsieur prend sa voiture pour la moindre activité...
Game over.
Décidemment, il n'y a pas de justice pour les rêveurs et les nantis.

---- ah oui le hidjab, c'est quand même aussi très pratique pour l'apiculture. (vu )-

dans la rue on m'interpelle sèchement" dites donc , mais pourquoi vous prenez en photo une flaque d'eau, alors que moi je suis bien plus beau "
et il prend la pause. -

--
Lui "non, normalement la mousson c'est fin juillet, ce n'est pas normales"
...
Lui " c'est la faute de changements climatiques majeurs"

Ne meme plus pouvoir etre seulement seul.

moi - je peux te poser une question ?
lui - euh oui...
moi - c'est tes parents qui ont choisis ta femme ?
lui - euh ...50/50
moi - et ça ne te dérange pas ?
lui - non, c'est comme ça pour tout le monde.... et puis la plupart du temps, les gens sont heureux comme ça.

cherché pendant plus de 4h, l ambassade kyrkyze, aujourd'hui encore...
recueilli plus de 30 témoignages de gens qui l'avaient vu - mais où déjà ah oui c'est là-, recueilli plus de 5 adresses différentes, parcouru bien trop de kilomètres, épuisé un taxi et un consultant en logiciel financier ( ...), tout ça pour m'apercevoir que cette foutu ambassade, que tout le monde a vu, n'existe pas.

"musharaf ? I love him !!!"
 

...

Il vit avec sa mère. Parcequ'il faut bien s'occuper d'elle tout de même. "c'est mon devoir" dit il. "parce que je me sens seul aussi parfois".
il fume des dunhills lights

à l'ambassade de chine, un nigérian se voit refuser son visa.
- " désolé, nous avons des accords avec votre gouvernement, on ne peut pas vous le procurer ici, il faut que vous retourniez dans votre pays pour le faire"
- " what !!!"

Dans une restaurant un peu sombre, un homme, la cinquantaine bien mise, petit, des yeux plaintifs, un peu enveloppé, mange un petit plat parce que "c'est si bon la nourriture ici, mais faut pas que je mange trop, ma femme m'attends pour le repas".

moi " comment avez vous pu devenir protestant ?"
a ma question, il baisse le ton et me regarde fixement de ses yeux larmoyants.

" quand j'avais 20 ans, j'étais un jeune mollah. mais quelque chose n'allait pas dans ma vie. quelque chose m'étreignait là [ il montre son coeur ]. Je ne savais pas quoi faire. j'étais mal, très mal. Je ne savais pas quoi faire avec ma douleur...
je voulais me suicider.
alors, j'ai pris ma moto et j'ai roulé le plus vite possible sans m'arrêter, sans regarder les feux. droit devant moi. [ vu la circulation ici, déja conduire est du suicide...]
j'ai roulé, roulé. je ne sais pas comment je suis resté vivant.
après longtemps, je me suis arrêté.
devant moi, il y avait un temple protestant.
devant le temple des enfants jouaient. J'étais sale, exténué, hideux.
Les enfants ont pris peur, ont crié.
J'ai fui là dans le temple.
a l'intérieur, il n'y avait que des gens bien habillés...
et ils m'ont accueillis.
[...]
alors je suis resté, j'ai étudié pendant 2 ans avec eux.
et alors le saint esprit est venu me parler."

----
" le saint esprit, tu connais ?"
---
il finit ses études pour devenir pasteur.
la famille de sa femme musulmane a un peu de mal...

---
la vie est un roman ? ou romance t on sa vie ?

Dans le bus:
2 vieux magnifiques ( barbes blanches , yeux marrons étincelants, bonnets afghans, et sourires plus qu'édentés) me montrent leur pays.
A chaque virages, ils pointent du doigts un mont, une rivière, un prairie et poussent des cris enthousiastes.
Sur leurs conseils pressant, je me vois obligé de prendre chaque centimètre carré de la route en photo...

dans le bus :
un chinois, 19 ans, rentre chez lui après 18 mois d'absence. Ses parents l'ont envoyé a islamabad dans une école coranique.
lui " never, come back again "
" this country sooooooo many problems"
"the food horrible"
" it 's so dirty "
...
" and the girls ..."
" in china we have a lot of prostitute"
moi . "what ! "
et lui assez fiers " yes, a lot "

---
"we only take the good part of capitalism."
-- pas reussi a savoir ce que c'etait -

------
lui "in china all is cheap "
moi ...
lui " chinese people are sooooooo cheap, no ? "

on mets du temps a gagner ce je ne sais quoi d'oubli de soi, d'innocence, a trouver sans le savoir cette compréhension des gestes d'ici, des regards. et a les adopter doucement.

et ben c'est ça que fout en l'air la rencontre avec un autre touriste. tout s'efface en quelque instant et on retrouve nos vieux us d'européens manieres et la distance stérile de celui qui comprend analyse, explique, mais ne vit plus.

Le corps a ses raisons que la raison ne connaît pas. mais auxquelles il faut bien qu'elle se plie...

Tout va bien.

journée de lecture.

la muerte

Mes amibes et moi, nous nous sommes presque réconciliés et d'un commun accord nous partons pour la chine ou' nous trouverons une deuxième vie pour notre couple...

De la vache, a la moto, en passant par la charrue, le vélo, la brouette, la chèvre, le rickshaw et bien sur le camion, tout est kitchissime, emplies d'images des 70's ,de couleurs flashiez, de clochettes, et parfois même de petits cerf volants.

moi ' mais y'a t il un sens derrière tout ça ?"
lui " ben ... non c'est juste pour faire joli. "

note :
Et avec ça le tuning ne serait pas un art ?

langue étrangere

Sus

Le soir étend son rose nostalgique sur les pics enneiges.
Cette vamp de lune caresse des fluorescences nuageuses.
des rochers rides s'endorment au loin.

et ici... tout le monde s'en fout.
il fait encore jour. il est encore temps de travailler....

seuls quelques oisifs...

la douceur d'une fouille militaire.

note: pas sur que le concept de " vie privée" soit universel.

5000m d'altitude, on est sur le toit du monde.
la neige a nos pieds, pas d'habitation a moins de 100 km, seules quelques chèvres sauvages des neige passent devant nous paisiblement, s'arrêtent pour brouter innocentes.
bref décors bouddhiste. recueillement et nirvana.
et pourtant entre 2 pics neigeux, comme échouée, s'étend une longue muraille barbelée.
Et au centre une cabane de fer, devant elle, notre véhicule s'arrête.
Les chinois sont la et attendent. militaires. sur leur uniformes verts, les galons étincellent. mais ils sont si petits, et ils tiennent leur rôle avec tant d'ardeur ( pieds joints, droit dans les bottes, et menton dresse. ), que c'est a se demander si ce ne sont pas des enfants jouant au petit soldat.
Nous leur faisons face, les pakistanais et moi, nous hirsute, un peu crade, un peu deguenillé, la barbe fiers des uns, l'oeil inquiet des autres.
de leur cote, l'autorité maladive ( la peur peut être ? ).
le contraste est saisissant mais on a peu le temps de le saisir ...
tout doit être sorti. et les hommes et leurs affaires.

--
existe t il fouille plus méticuleuse ?
j'en doute.
Dans la cabane en fer, tout mais tout fut analysé, dissequée, dicustée.
la moindre photo fut regardée. le moindre livre, le moindre carnet épluchée.
Tous les produits durent être ouvert, plaider.
Alors dans notre cabane, on teste les bonbons, on mime une douche, un mal de tête. Certains ont apporte' de la vaseline et défendent leur cause en s'en frottant les bras, le visage et en souriant....
allez décrire traitement un anti - paludeen ou  anti diarheique....

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sinon, le paysage ben si c'est pas le paradis, c'est qu'y a erreur.
redescendez ici.

note
une cigarette a 5000m d'altitude c'est du zyclon B !

le soir après 10 h de bus, la chine est en vue.
tiens encore un poste frontière.
tous le monde est fatigue. dans le bus la foule est nerveuse, la tension est palpable.
A l'arrêt du bus, tous le monde se jettent attrapent ses bagages, courent vocifèrent le passeport a la main.
dans le bâtiment, on apprend qu'il y aura encore une fouille complète.
et des documents a remplir. et un contrôle sanitaire.
c'est le désespoir et la rage qui s'empare de la foule.
" t'as un stylo ?... non et lui ? oui il en a. moi non attends."
un officier gueule 'dans le rang ! '
et nous tous tour a tour gueulard et dociles.
la température ( faciale )
la fouille des bagages.
le contrôle passeport.

a mon tour, l'officier regarde mon passeport, s'arrête sur la photo, gratte un peu la page. fait un signe étrange de la tête.
[ commence a me voir la pendant de longues heures ]
l'officier appelle un collègue, lui montre la photo. Ils échangent plusieurs mots. incompréhensibles bien entendu.
[ s imaginer une seconde la seul pour l'éternité attendant le coup de téléphone d'une lointaine ambassade]
se faire remettre le passeport.
"ok".

dans la rue, le temps de jouer avec les militaires, la nuit est déjà tombée depuis longtemps.
Je n'ai pas de plan de la ville. Les rares panneaux sont en chinois uniquement.
on m'indique un hôtel non loin parait il.
L'avenue est sombre, large, faiblement éclairée par des neons blafards. Quelques silhouettes traînent dans la rue. Aucune voiture, aucun passage.
un silence assourdissant, pesant.
On me hèle.
Un homme grand, large d'épaules, le visage dans l'ombre, un manteau épais démesurément long, les mains caches me dit :
"hotel. here" il me montre une ruelle sombre.
"euh... thank you. i want to see another one..."
je continue. ne pas, ne pas se retourner.
sentir la peur s'insinuer.
souffler, se dire qu'on a pas grand chose d'autre a faire que continuer.
s'accrocher a cette idée. essayer d'en rire. y arriver quand même.

10 minutes plus tard, l'hôtel est trouve'....
il est complet.....

on m'en indique un autre.
et bien exactement a l'endroit ou' mon gorille voulait m'emmener.
Il était sincère et je ne l'ai pas cru....
maudite méfiance.

---
donc quelques minutes plus tard j'arrive a l'hôtel.
Derrière le comptoir, le patron torse nu ventru, se fait graisser les cheveux par sa femme a l'aide d'une brosse a dent.
le fils tente de faire les comptes.
charmant tableau.

---
revu gorille.
il m'a amené manger.
je ne pouvais plus rien lui refuser.

ce fut d'ailleurs succulent.

- les " goldens marmottes"
- les chameaux des neiges tout ebouriffés.
- les nomades et leurs breloques de couleurs.
- le petit lac d'azur cercle' de neige
- les premières yourtes.
- la saucisse au poulet " taste it !"
- les oeufs cuits et vendu au bords de la route.
- la vendeuse si petite : son magasin, on dirait un jeu d'enfant...
- la fin de la chaîne himalayenne par le plongeon dans le désert:
[protubérances douces, rouges, sombres, craquelés, vagues de lèvres appelant les morsures. érigées. et le ciel zébré comme en attente. et une coulée d'eau fraîche qui va nous appelant.]